Bustos
A mi madre le debo ese nervio sensible que recorre la espina y estremece mi cuerpo ante la obra exclusiva; esa vena que impulsa crear sin pretensiones; y el placer de lo bello (aunque más de clausura sea la savia que populosa).
Le debo, sin poder evitarlo, esa bondad rayana en la tontuna de “vale más quedarse en el camino que pasarte de listillo”, de que en el mundo impera la buena voluntad y los agravios son sin intención. Hacer bien sin mirar a quién. Confiar, aunque la faca le brille entre los dientes y hurgue nuestros bolsillos.
Le debo un estilo evidente, la elegancia siempre discreta, el callado paseo, la contemplación del ala del aire.
También heredo, me debo confesar, la física torpeza del que tiene altas miras; el escollo siempre encontrado, alma en el juicio del misterio; el roto a borbotones; la risa de uno mismo.
Agradezco el ingenio fácil, que más que en hacedores nos devuelve instrumento. Esa intuición sin juicio que cortar, hermanada con la verdad o muy próxima a ella.
La voluntad firme y un fiel empeño. La palabra por encima de todo aún sin testimonio. El cumplido preciso y el reconocimiento permanente. El sentimiento abierto y elevado de la amistad en contra de la sangre noble.
La trascendencia de lo breve en un mundo que todo es cosmos. El infinito en un botón. La eternidad en un momento. Vivir en el ahora. El pasado pasó y el futuro no existe.
La grandeza de saberse invisible. El lathe biòsas (vive oculto), que aconseja Epicuro, aunque no conociera al maestro de Samos. La búsqueda sublime sin dilación, llegando a Baudelaire. Y la belleza de los clásicos.
Habitar, incluso a sabiendas que no se sabe. Ser admitido por necesidad y recorrer todos los álbumes. Sembrar sin conocer si la cosecha llegará.
Mi madre me enseñó un vivir machadianamente bueno.
* “La habitación” [vacía] de Van Gogh.
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volandovengo -
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Mario Ortega -