volandovengo

Después de este largo silencio obligado, y antes de configurar totalmente mi nuevo equipo, he decidido introducir un pequeño post de bienvenida (de mi bienvenida, porque vosotros habréis estado al pie del cañón en todo este tiempo).

Quiero desearos, con el lógico retraso de quien vuelve al mundo, un inmejorable año nuevo. Al menos mejor que el que dejamos (aunque eso no es difícil).

Mi blog ha cambiado de aspecto un poquito, con la intención de comenzar a renovarme.

Por mi parte sigo con mis historias: mi niño, mi casa, el flamenco, el mundo que me rodea, el único que existe, el que me ha tocado vivir.

Y sigo con mi idea del slow. Saborear lentamente el mundo, los momentos. No intentar vivir cada minuto, sino que cada minuto que vivamos sea auténtico. Hoy comenzamos a contemplar la vida y mañana ya veremos.

Vindico la lentitud a la rapidez, la discreción a la estridencia, la quietud al movimiento, el silencio al ruido.

Shakespeare decía: prefiero ser rey de mis silencios que no esclavo de mis palabras.

Un proverbio árabe reza: si lo que vas a decir es más bello que el silencio, dilo.

IMAGEN: Leonarda (© Nono Guirado)

Cada vez suena más pacato el artículo del Estatuto de Autonomía de Andalucía en el que se recogen competencias exclusivas en materia de flamenco en nuestra Comunidad. Dicha reivindicación llega justo cuando el flamenco es más universal, cuando han desaparecido las posibles fronteras de un arte marginal, inculto y minoritario, cuando se reconocen sus valores y se respeta en todo el mundo.

Hace poco me escribía David Sorroche, cantaor de flamenco local, desde Estocolmo, diciéndome que allí el flamenco es de “categoría”, que algunos guitarristas suecos tienen un nivel envidiable.

La velada del sábado, 12 de enero, en la Peña Flamenca La Parra de Huétor Vega fue memorable, precisamente por una bailaora japonesa llamada Junko Hagiwara y por el selecto cuadro que le acompañaba.

No todas las noches en las peñas hay buen flamenco. Se procura que sí. Pero no siempre los artistas son de primera o no casan entre ellos o el día no le es propicio o se quedan cortos y no llegan o el ambiente no acompaña o… Pero cuando se dan las condiciones apropiadas, la peña se erige como el mejor sitio de todos para ver y escuchar flamenco.

Una noche completa, repito, es lo que pudimos disfrutar, donde la guitarra, el cante y el baile se dieron cita. Dividida en dos partes, a cada cual mejor. En la primera, comenzó Antonio Gámez, el guitarrista sevillano que acompaña actualmente a Ana Reverte, interpretando unos tarantos rematados por tangos. Miguel Rosendo, cantaor gaditano, nos cantó unas seguiriyas. Tanto el uno como el otro en un principio resultaron algo fríos y quebrados, aunque la calida esfericidad no tardaría en aparecer.

La primera entrega de la bailaora llegó en forma de soleá. Sus formas académicas, algo aprehendidas, se fueron dulcificando hasta alcanzar la finura, la elegancia y la gracia de las alegrías con las que remató la segunda parte.

En esta continuación, Gámez, nos regaló unas granaínas de buena factura, que acabaron por bulerías con acento sudamericano. Jeromo Segura, de la nueva hornada de cantaores onubenses, nos brindó unos tientos tangos cantados con mucho gusto y una tesitura a tener en cuenta. Su estilo armónico y reposado se complementa de maravilla con la voz rotunda y flamenquísima de Rosendo.

Con esta perfecta comunión de astros, disfrutamos las perfectas alegrías a las que he aludido anteriormente. Como fin de fiestas, siguiendo la especial tónica conseguida, todos los actuantes nos ofrecieron un poquito por bulerías, donde el tocaor se acordó de sus paisanos Raimundo Amador o Manuel Molina.

* FOTO: Junko Hagiwara 

Una de las imágenes definitorias de la soledad, el desamparo y el abandono en el antiguo Oeste son esas grandes bolas vegetales rodando, por el polvo que las acompaña, a merced del viento y los postigos de las ventanas descontroladas golpeando sobre sus marcos desencajados.

La calle en la que se ubica mi casa (número 13) se parece a esos paisajes desérticos de las películas cuando el viento sopla.

El otoño ha acabado. Los árboles no tienen hojas ya con qué alfombrar el piso. Pero los folletos de propaganda (sin cosido de ningún tipo) siguen cayendo por fuera de los buzones, en las escaleras o en el puro suelo.

Basta un poquito de brisa, un empujoncito fresco, para que se liberen y corran libremente, asemejándose a esas plantas rodantes (tumbleweed), a esas bolas de paja que tanto tienen que ver con el descuido.

Toda la calle se empapela multicolor. Su limpieza es un poco inútil, porque al día siguiente vuelve a llover propaganda, ofertas imprescindibles (no sé cómo hemos estado media vida prescindiendo de ese aparato que, además de asequible, se puede pagar a plazos, para empezar su desembolso dentro de dos meses).

Ahora, cuando llueve, mi barrio es peor. Recuerda el taller de papel maché después de un largo día de infructuoso trabajo.

A cuatro voces

No es chovinismo afirmar que Eva Yerbabuena es la mejor bailaora del momento, pues así lo considera la mayor parte de la crítica y de los aficionados de todo el mundo y así lo demuestra cada ver que la vemos bailar, en pequeñas dosis, como el buen perfume o el gran coñac.

Aunque no fuera un estreno, lo que se podría esperar de la jubilosa reapertura del Teatro Alhambra, el 27 de diciembre, después de tres años de paciente espera, el montaje “A cuatro voces” de Eva puede considerarse único e irrepetible, pues me consta, que cada vez que se expone esta obra al público, se presenta con diferencias manifiestas.

Así que, desde su estreno oficial en la Bienal de Flamenco de Sevilla de 2004, han mudado tanto los componentes de sus músicos como momentos determinados dentro de la obra. Por ejemplo, en Sevilla entre los cantaores se encontraban las inapreciables voces de Miguel Poveda y Segundo Falcón. No obstante, la entrega de Enrique Soto, de Rafael de Utrera y, sobre todo, de un Pepe de Pura realmente inspirado, han hecho que no se echara en falta ninguna otra voz de renombre. También cambia la idea de “Retrato”, la soleá final, que en la primera edición Eva se queda impasible mirando al público, y ahora felizmente la baila.

El espectáculo comienza antes si quiera de que el público ocupe sus asientos. La desnudez de una silla y unos zapatos de hombre, quizá demasiado grandes, son observados en silencio por una mujer lorquiana, vestida de negro, como en Bernarda o en Yerma. Una voz en off nos recuerda que apaguemos los móviles, una voz que forma parte del espectáculo –entendemos- cuando salpica estas advertencias con algunas frases poéticas.

Es la tónica de la obra, su leitmotiv. El flamenco se hace poesía a través de Miguel Hernández, Vicente Aleixandre, Blas de Otero y García Lorca y, con ellos, todo se hace simbolismo, sentimiento.  Suena al piano “Claro de luna” de Debussy, mientras Eva, en camisón blanco, aparece rodando al lado de la silla. Su primer baile es contemporáneo, muy lento. Termina metiéndose en uno de los zapatos y haciendo mutis arrastrando la silla. Es el momento del poeta de Orihuela.

Una serrana sirve para presentar al cuerpo de baile. Todos de riguroso negro. Yerbabuena aparece de rojo, aunque no menos trágica, cuando este cante se convierte en seguiriyas. Qué buen cante, que buena interpretación. Pepe de Pura se rompe, llora de verdad el drama de estas notas, que Eva borda como si no fuera de este mundo, con delicadeza y exactitud, imposibilidades sin esfuerzo, y una elegancia innata, una belleza intocable.

Aleixandre llega en forma de fandangos, sustituidos por fiesta, que abordan sólo los bailaores; y Blas de Otero por alegrías. Es el momento más flamenco de la velada. Eva con traje de volantes muestra todo su saber, su gracia, su autocontrol, su dominio sin igual. ¿Se puede bailar mejor?

Toda esta magia, sin embargo, es posible con el andamiaje sin igual de la música de Paco Jarana, verdadero conductor de los sueños de su musa.

Llega el otoño y con él Federico. Llueven hojas secas y una niña juega en el borde de una cama de flores donde descansa un hombre. Suena “Asesinato” de Lorca, con la música que le hiciera Juan Carlos Romero a Enrique Morente. El cantaor cruza las tablas y los barrenderos entierran sus pies en hojas, mientras un tablero ajedrezado se proyecta sobre el escenario. Es un juego de damas por tientos-tangos donde sólo pueden ganar las blancas.

Una coreografía extremadamente simbólica acaba con Eva, vestida de hombre, derrotada como el rey negro en un jaque sin escapatoria. Tremendos sus pasos en cámara lenta. Los mozos se la llevan a rastras, como a un toro.

Termina la obra con un silencio, el inmenso abismo de unos niños que leen en off un fragmento de Juicio Final de Blas de Otero. “Mientras haya en el mundo una palabra cualquiera, habrá poesía”.

Si la poesía fuera movimiento, sin duda el mejor soneto se llamaría Eva Yerbabuena.

* FOTO: Eva Yerbabuena, la artista de las mil caras

Resulta que los estores de los ventanales de la cocina de mi casa, haciendo juego con el mantelito de la mesa del desayuno, están estampados con dibujos de plantas aromáticas y medicinales. Resulta que algunas de esas plantas tienen su nombre en latín en su base. Y resulta que siempre me fijo en ellos (cómo no mirarlos entre sorbo y sorbo de café). Pero, como son latines muy rebuscados y forman parte de la tela, no les hago mucho caso, como quien mira la espetera de útiles que apenas se utilizan (acaso para limpiarlos de vez en vez).

Pues llevo un tiempo fijándome con más detalle por si alguna de estas muestras de la floresta campestre soy capaz de identificarla. Y, efectivamente, algunas plantas me son familiares, por ejemplo el romero. Miro su nombre científico: rosemarinus officinalis. Lo vuelvo a mirar. Lo intento memorizar. Empleo algún método pnemotécnico (rosa-marino-oficina...). Hasta que me lo aprendo.

Ahora qué. Otro dato, probablemente inútil, que ocupa mi mente. Hasta que se me olvide.

Ya sé. Escribiré un post con ese título (aquí lo tenéis).

Diré no obstante algo más. Mi curiosidad va más allá. Miro el "Dioscórides renovado", que para eso lo tengo, un extraordinario tratado de botánica, y advierto:

1º Que conservo intacta una hermosa hoja de cannabis sativa (marihuana) precisamente entre las páginas que hablan de ella.

2º Que el nombre correcto del romero es rosmarinus officinalis.

3º Que el nombre se cree formado por ros (rocío) y marinus (marino), porque siendo el romero una planta mediterránea, que no suele alejarse mucho de las costas, su nombre, rosmarinus, venía a expresar esa característica.

4º Pero actualmente, los entendidos se inclinan a favor de otra explicación: ros, viene del griego 'rhops' y significa arbusto, y marinus, de 'myrinus', es decir, aroma.

5º Que es estimulante, antiespasmódico y ligeramente diurético. Los herbolarios levantinos lo recomiendan para "rebajar la sangre". Al exterior se emplea para combatir los dolores articulares, así como para tonificar el cuerpo fatigado por trabajos violentos o por haber andado mucho.

Así que ¡a tomar infusiones de romero!

Las pequeñas y medianas empresas son pequeños feudos y, si son familiares, se constituyen en verdaderos reinos de taifas donde señorean los empresarios y están a la orden del día la explotación, el chantaje, la ley del embudo, los trabajos forzados y el trato de favor.

Si en estas tierras campea por sus fueros la hija del jefe, ésta se erige en favorita del sultán. Un ser desmedido y caprichoso que gira donde sople el viento de su abanico y obtiene dádivas y beneplácitos con tan sólo una sonrisa, como si dijéramos por su bella cara.

(Aunque generalizo, estoy muy lejos de pensar que esta es la tónica entre todas las princesas. A veces éstas son poco agraciadas en el trato y soportan más que nadie el peso y las iras de su progenitor.)

Mi jefe se ha tomado unas pequeñas vacaciones y ha dejado oficiosamente al frente del negocio a su hija que, genéricamente, funciona de administrativa por haber optado como única candidata al puesto que graciosamente le tendía su padre.

Mi madre decía que lo peor eran los nuevos ricos. El rico de toda la vida es natural, diría que básico, pues está acostumbrado a tener dinero.

La hija de mi jefe, esa aspirante a rastacuero que a lo más que llegará es a mirarle los bigotes al ratón de cola, me recrimina a diario por una u otra razón. Me apremia en un trabajo que llevo metódicamente al día, por ejemplo.

Lo último fue que me dijo que me había despedido diez minutos antes de mi hora habitual de salida. No pude demostrar lo contrario ni anteponiendo mi escrupuloso sentido de la puntualidad. No pude comentarle que siempre entro antes de las nueve para que mi hora me encuentre ya sentado en el ordenador. No pude convencerla de que no salgo a desayunar (lo que sí hace ella y gran parte de la plantilla), pues llego ya comido de casa. No pude insinuarle que, cuando el trabajo necesita un poco más de tiempo, no me miro la muñeca y la sirena me traspasa.

A partir de ese día, aguanto diez o quince minutos al fin de mi jornada y, cuando cojo el abrigo para irme, le pregunto la hora a "la hija del jefe" que me la dice a regañadientes.

Cuando vimos "El Planeta de los Simios" no reparamos en qué clase de monos eran los susodichos simios, ni falta que nos hacía para disfrutar con este clásico de la ciencia ficción (hay quien dice "ciencia afición"). Aunque, si lo pensamos, eran más bien gorilas o, como mucho, un híbrido entre chimpancé y gorila (amenazando algunas leyes de la evolución).

De hecho, se saltan una escala completa. O sea, el chimpancé esta mucho más evolucionado que el gorila. En realidad está más alejado de su primo peludo que del hombre (y no digamos que de la mujer).

Así, entre monos queda el juego. Monos son los babuinos y el tití, el orangután y el gorila, el chimpancé y el hombre.

Los monos sorprenden por su "inteligencia", por su memoria, por su capacidad de aprendizaje, por sus inclinaciones humanas.

Los hombres sorprenden, en cambio, por su bestialidad, por su salvajismo despiadado y gratuito, superando a los mismos animales.

El hombre desciende varios peldaños en la escala evolutiva cuando piensa con las tripas (o con algunos otros órganos lindantes con el vientre).

El mono es hombre cuando emplea instrumentos, cuando piensa lo que hace, cuando aprende y adivina usando la razón, que no es otra cosa que la consecución de la prueba y el error.

El hombre es simio, además de cuando come frutos secos, cuando emplea la violencia, cuando hace lo que piensa, cuando sigue el orate instinto de la sangre.

Es una pérdida de valores, de una ética social, es un relajo total que ha desembocado en el egoísmo más atroz.

Individualmente somos el centro del mundo, somos ombligo, aparte de nuestro bienestar personal, pocas cosas existen.

Todavía somos monos, demasiado monos.

Los noticiarios están llenos de actos violentos contra nuestros vecinos, contra nuestras familias, contra nuestra compañera, contra nuestros hijos.

Pan para hoy y hambre para mañana.

Por favor, digamos sí a la comunidad, a la globalidad, a la tolerancia, al mestizaje, a los demás, a los otros, a la diferencia.

En una hora algo problemática, a las 13h., en el Aula García Lorca de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Granada, mañana martes 22 de enero, se presentará oficialmente el número 20 de la revista de creación literaria "Letra Clara".

Son muchos números para una publicación de corte eminentemente cultural y sesuda, guiada exclusivamente por alumnos en activo, pero ahí seguimos (y por muchos años).

Esta presentación correrá a cargo del Vicedecano de Actividades Culturales, José Francisco Zúñiga junto a miembros del Consejo de Redacción de "Letra Clara" (intentaré estar presente, al menos como espectador).

Seguidamente se ofrecerá un lectura de poemas a cargo de los poetas que participan en esta entrega.

En este número han colaborado, entre otros, Jorge Alemán, Andrés Soria Olmedo, Javier Daulte, José Luis Chacón, Damián E. Bretones, Miguel Alarcos, Marga Blanco, Mª Jesús Campos, Ángel Campos Pámpano, Felipe Juaristi, Jorge Riechmann, Ana Becciu, Álvaro Salvador, José Ginés Olivares, Miguel d´Ors, Josep María Sala-Valldaura o Juan Ruiz Huertas.

¿Nuestro planeta Tierra tiene los días contados? Lo que sí está claro es que la vida del globo es finita, terminará agotándose, y el hombre, con su irresponsabilidad está acelerando este proceso.

Desde hace tiempo, el compromiso de muchos es manifiesto. No logran que haya menos agresiones, por desgracia, pero sí que las heridas sangren menos.

Para esta labor cicatrizante, para paliar nimiamente el dolor, para darle un respiro al planeta, desde Francia, como la vez pasada (febrero de 2007), se propone apagar todas las luces.

Si la respuesta es masiva, el ahorro energético puede ser brutal. Aunque en la edición anterior no fue tan secundada como se esperaba, lo verdaderamente interesante fue la iniciativa y el respaldo solidario de miles de personas en todo el mundo.

El apagón será mañana, día 23 de enero de 19:55 h. a 20:00 h., es decir, cinco minutos. Tan solo 5 minutos de compromiso.

Os recuerdo ese proverbio masai que dice que "la tierra no es un regalo de nuestros padres, sino un préstamo de nuestros hijos". Va por ellos.

A las ocho menos diez apagué el ordenador y me dirigí al cuadro de luces.

Por el camino fui apagando luces y parando algunos electrodomésticos, como la lavadora o la secadora, en pleno funcionamiento.

Cogí el móvil que tiene una breve luz, lo suficiente para no rodar escaleras abajo y para ver la hora en el mismo aparato.

Y a las menos cinco (21:55) bajé el interruptor general.

Todo a oscuras, todo en silencio, aunque mis vecinos tenían luces (qué pocas luces).

Pasé los cinco minutos hablando con una amiga con un teléfono analógico que aún me queda en casa.

Sólo queda esperar a mañana y la repercusión que han tenido estas tinieblas anunciadas (como la crónica de Gabo).

Hay quien va al médico para que le saque algo (alguna enfermedad, digo, que dolencia ya se encargará él mismo de ponerla), son los hipocondríacos. Hay quien no va al médico a ver si le saca algo, son los temerosos. Hay quien va al médico porque no tiene otra cosa qué hacer, son los temerarios. Hay quien va al médico en horario laboral, para saltarse horas en el trabajo justificadamente, son los buscavidas. Hay quien va al médico porque no tiene más remedio, son los más jodidos. Hay quien va al médico por si acaso, son los jugadores, los precavidos. Hay quien, ya que está en el médico, que le miren todo lo posible, son los ahorradores.

Quien maneja mi barca me dijo: "ya que vas al médico, que te hagan unos análisis".

Al término de las Navidades, aquejado de fuertes dolores de estómago y malestar general, tuve que acudir al Centro de salud, por lo que yo achacaba a una empachera supina.

Resultó ser un virus (los médicos llaman virus a cualquier cosa de origen incierto). Un protector de estómago y unas Buscapinas me solucionaron el problema en una semana.

Una semana que estuve pensando en los resultados de los análisis (de sangre y de orina) que me tuve que hacer, of course. Qué me dirían. Que debo beber más agua y menos alcohol, que debo comer menos, nada de fritos, nada de grasa, que no me den morcilla, que fuera el tabaco, si yo no fumo, doctor, pues déjelo de todos modos.

Ayer me dieron los resultados, y casi me ofenden los buenos resultados. No tengo nada. Cómo que nada. Que está usted sano. Nada de nada. Vamos, doctor. Que si quiere siga con el protector gástrico, pero ya está. Bueno, hasta la Navidad que viene.

No encuentro documentación alguna de si las sirenas se reproducen (quiero decir si paren, si son madres, si tienen hijas -sirenitas- o ¿hijos?) y, si fuera así, cómo nacen y van medrando hasta convertirse en el más deseable de los antropomorfos.

Conocemos, sin darle mucho margen a la duda, que las sirenas tienen descendencia, pero no sabemos su manera de engendrar. Sin embargo, la sirena tiene siempre el mismo aspecto de doncella. Ya puedan tener doscientos años o más (Andersen, entre otros, aseguraba que la sirena podía vivir trescientos años), su apariencia física es siempre la misma, a saber, una joven sumamente bella con el pelo largo, de color dorado, azul o turquesa, que nos dispensa una larga sonrisa.

El cantar de Roldán cuenta que éste preñó a una sirena del mar de confusa procedencia, pues la obra no especifica dónde la conoció. Como tampoco nos dice cómo se aparearon ni como el señor de la marca de Bretaña, amigo de Carlomagno, se las ingenió para tal menester.

El caso es que a los nueve meses, la sirena, en una playa de Arosa, parió a un hijo llamado 'Palatinus', por ser su padre el paladín Roldán, según declaraciones de la misma sirena.

Recogido el niño, nos cuenta Cunqueiro, por corrupción de Palatinus, se dijo en lengua de Galicia Paadin [o Padin], y de él, por matrimonio con un infante del país, desciende todos los que llevan ese apellido en Galicia, y además los Mariño de Lobeira y los Goyanes.

De esta manera, en el extremo noroccidental de la península se encuentran bastantes descendientes de sirena. El mismo Cunqueiro es desciende de los Mariño de Lobeira por parte de padre y, por ende, de sirena.

Recapacitando, podemos atribuirle a la sirena la condición de mamífero, en cuanto tiene mamas, lo cual es taxativo, y se mantiene embarazada, según el 'Cantar', el mismo periodo de tiempo que corresponde a nuestra especie.

Me atrevo a afirmar, según lo comentado, que la fantástica creación participa más de su condición humana que de su mitad de pez. Quizá sus órganos más elementales: toda la cabeza, presumimos, que con cerebro incluido; los brazos y los hombros; los pechos y el ombligo, suponiendo que lo tenga; el corazón y los pulmones; el vientre, los riñones y las vísceras; y la columna, si no es una raspa.

Las dudas, así pues, continúan. Por fuera son doncellas, pero por dentro no sabemos. Parece que no tienen agallas, pero sí escamas en la cola y quizá más arriba. Y una gran aleta, como la fantasía sea capaz de crear.

Es hembra, de eso no hay duda. Aunque hay quien habla de sirenos o sirénidos y de tritones, amen de otros dioses marinos.

Si admitimos, como todo pretende demostrar, que las sirenas se reproducen, que nacen, crecen y mueren, al igual que cualquier ser vivo, es necesario encontrar su pareja, con quien se aparean normalmente, a no ser que broten sin ayuda del elemento espermático masculino a imagen de la espuma y la venera de Afrodita.

O que la sirena, como varias especies en el reino marino (el pez globo, por ejemplo), cambien de sexo en algún momento de su vida o, retorciendo algo más mi elucubración, que sean seres andróginos y autosuficientes para concebir.

En algunos cuentos galeses, escoceses o de la Isla de Man, aparecen sirenas que tienen trato carnal con los hombres en la tierra o simplemente los seducen y se los llevan al fondo del mar.

El padre Freijóo no creía en sirenas, nunca existieron, asegura, aunque sí tritones. En Ruán, Normandía, al contrario, se creía tanto en ellas que los canónigos quisieron cobrarles impuestos para contemplar el espectáculo de la quema pública de las brujas.

Cunqueiro, quien opina que las sirenas tienen cola de salmón, que es la más perfecta que existe, se pregunta si las sirenas tienen ombligo y él mismo trata de darse una respuesta aunque únicamente vale para aumentar la duda: “...la sirena carece de ombligo, y cómo engendra de humano y pare es un misterio”.

Ya quisieran muchas de las agrupaciones con nombre bailar con la sincronía y la frescura de estas cuatro chicas (Elena López, Marta Casado, Ana Vílchez y Laura Fernández) que, proviniendo de la Escuela Nacional de Danza, llevan poco más de un año dirigiendo su propia compañía, “La Sabika”, ofreciendo algo distinto y completo, que con un poquito más de tiempo y limadura, rellenarán un hueco casi necesario.

Deudoras, sin lugar a dudas, de la danza española, su primera parte es eminentemente lírica, acercándose a las diferentes escuelas, desde la bolera a la estilizada, acompañadas del piano de Jauma Mikel Pérez, de la travesera de Fina Morales y, de vez en cuando, de la música en off, que interpretan a nuestros clásicos.

Predominan en esta primera entrega las zapatillas de ballet y las castañuelas, la gracia y la soltura de unas bailarinas que no descansan en ningún momento. Un aplauso especial al vestuario, variado y elegante, que se iba sucediendo con una naturalidad y rapidez inusitadas (fregolismo), dándole a todo el espectáculo un dinamismo agradecido. Algunos desequilibrios, estridencias puntuales y problemas de sonido, no afearon su puesta en escena.

Una segunda parte más flamenca, justificó por derecho la inauguración de “Patrimonio Flamenco”, la temporada del Centro Internacional de Estudios Gitanos de La Chumbera.

Dos cantaores, “Centenillo” e Isa “La Jazmín”, dos guitarras, Juan Andrés y Diego Cordovilla, y la caja de Domingo Amador, sirvieron de armazón para el taconeo y el juego de brazos de estas jóvenes.

La primera concesión a nuestro arte vino en forma de colombianas, que “La Jazmín” aborda con esa voz tan grave como especial. Las guajiras están tan llenas de gracia y de color, acompañadas por abanicos y cestas, que posiblemente reluzcan como la mejor entrega del baile flamenco de esta noche.

Las cantiñas de buena factura dan paso a las rumbas que interpreta toda la compañía, palmeras incluidas (Berta Pérez, Olimpia Oyonarte). Con sólo compás, Elena López, nos regala un zapateado muy aplaudido que, enseguida es secundado por sus compañeras, para acabar por bulerías.

De esta forma, con una agrupación de danza, comenzaron unos sábados flamencos que llevarán a La Chumbera jóvenes artistas de la talla de Juan Pinilla y Patricia Guerrero, Luis de Luis, Juan Habichuela (nieto), Sara Heredia o Melchor de Córdoba. 

* Al fondo del escenario, a través de las cristaleras de La Chumbera, se puede ver la Alhambra. 

Después de treinta años guardado en un cajón y rechazado por no pocos editores, este catálogo de animales, demonios y de seres extraordinarios del barcelonés Francisco Ferrer Lerin (1942), ve la luz para goce y esparcimiento de los amantes de esas añejas creencias populares.

Este Bestiario, inquietante por donde se mire, surgió a través de un proyecto de tesis del autor sobre los ornitónimos del Diccionario de Autoridades (el autor es filólogo, poeta y ornitólogo).

La muerte por arma blanca del director de dicha tesis por un subalterno fue una señal definitiva para abandonar el proyecto. Ferrer entonces retoma la idea antigua de elaborar un bestiario, que el mismo vaciado del Diccionario de Autoridades le ayuda a madurar.
El resultado es un pequeño diccionario de raras especies animales, seres antropomórficos, un amplio surtido de demonios y otras especies. Las entradas están ordenadas por familias. En un total de trece categorías taxonómicas en donde podemos encontrar una fantástica interpretación de la realidad y su interacción con las ciencias naturales. Constituyendo así un verdadero animalario de bondades y perversiones que se han fraguado en torno a estos seres.

Cada uno de estos capítulos, a su vez, va precedido de una pequeña introducción en la que combina ciencia y realidad con hagiografia filosófica, con un amplio margen de comicidad.

Algunas de estas referencias son encontradas en diccionarios (como el “Diccionario de Autoridades”, el de Covarrubias, el “Ideológico” de Julio Casares y el “Diccionario Infernal” de Collin de Plancy), guías de campo e historias naturales (como la “Historia Natural, General y Particular” del Conde de Buffon o “La Edad Media fantástica” de Jurgis Baltrusaitis) y otros papeles extraordinarios (como las “Inmensas maravillas contadas por un ciego nocturno”)...

Realidades, leyendas y mitos locales tan dispares como el origen portugués de la palabra almeja, la muerte de Esquilo, el dragón de Santa Margarita o los remedios médicos para la picadura del alacrán, que se entretejen con toda clase de insectos, aves, cuadrúpedos, solípedos o monstruos.

El autor, en el Introito, nos dice que este libro es un bestiario construido sobre la realidad de otros libros. Es una recopilación, como digo. Es un minucioso estudio filológoco, etimológico, zoológico y sociológico. Es poético, en cierto sentido, y realmente mágico.
"Esta obra ha sido calificada, según Raquel de Larua, prologuista de la misma, con adjetivos como extrema, fronteriza, rompedora, radical, iconoclasta, apocalíptica, resulta tan difícil de definir como vibrante en cuanto a la libertad y aguda ironía que emana".
La presente edición, de tamaño bolsillo, está encuadernada en tela, con tapa dura e incluye en su interior una interesante serie de ilustraciones de animales fantásticos y otros curiosos grabados.

* Ferrer Lerin, Francisco. El Bestiario de Ferrer Lerin. Círculo de Lectores/Galaxia Gutenberg, Madrid, 2007

** Reseña publicada en el número 20 de la revista Letra Clara.

Flamenco viene del Sur

MUJERES

Mario Maya jugó sus cartas. Con toda la astucia de un gran jugador, y posiblemente de los mejores coreógrafos del momento, puso sobre el escenario un trío de reinas. Las más grandes de la baraja, las más carismáticas, las más reconocibles en su lenguaje. Merche Esmeralda, Belén Maya y Rocío Molina (en indistinto orden) son tres maneras distintas de saborear el flamenco, son tres generaciones de bailaoras con sello propio, son tres personalidades con una fuerza indiscutible. Mario las deja volar a su aire, escucha sus propuestas, atiende sus vindicaciones. Él sólo sostiene la baraja, reparte el juego.

Toda una vida se concentra en los pasos y en los insuperables brazos de Merche. El cuerpo y el espíritu, el mundo en un puño, el alma a flor de piel, rebosa por los poros de Belén. La fuerza creativa, la frescura de renovarse cada día, de hacer lo extraño cotidiano, impulsa el cuerpo de Rocío.

Imprescindible Lorca, presenta el espectáculo. Una voz en off recita su poema “Adam”. Y, mientras “su voz deja cristales en la herida”, se presentan estas tres reinas bailando las palabras del poeta. Atrás, un gran armazón de música y cante las arropa. Tres guitarras (José Luis Rodríguez, Paco Cruz y Manuel Cazás), tres cantaores (Antonio Campos, Jesús Corbacho y Tamara Tañé) y la percusión de Sergio Martínez que viene a ser como el latido de la obra con su pandero. La función no dice nada y lo cuenta todo. Es el arte por el arte, el baile por el baile, sin ningún argumento fuera de la belleza.

Belén comienza la propuesta con unos tangos personalísimos. La tradición flamenca se une con siglos de espiritualidad asiática. Belén Maya es una diosa oriental que recorre el escenario, es la niña que lo quiere aprender todo, es la bailaora que siente el compás del cante. La comicidad de sus movimientos minimalistas resultan, si no imposibles, sí impensables.

El homenaje a la tierra viene en forma de granaína que se abandola con javera. Los colores de las bailaoras son planos, se combinan de una a otra, entre la falda larga y la chaqueta corta, dándole una nueva estética a sus pasos. Durante toda la función se huye de la simetría, de la robótica coordinación que encasilla, y se busca el continuo equilibrio.

Unos cantes de labor de Campos y Corbacho dan paso a la soleá de Merche Esmeralda. Sus recursos son amplios y su bagaje decisivo. Desde la distancia parece una jovencita que estrena vestido de cola y lo pasea con gracia. Su baile reposado y algunas contorsiones sobresalientes diagnostican su sabiduría.

A continuación “Romance de Zaide”, una de las piezas más bellas de la velada, el paso a dos de Belén y Rocío, con vestidos malva sobre unas geometrías proyectadas en verde sobre el piso. La danza contemporánea tiene mucho qué decir en una coreografia que despierta amor.

Fuera de lugar, aunque de buena factura, fue la canción por rumbas que interpretó Tamara a solas en el escenario.

Rocío tomó el testigo y bailó unas seguiriyas de lujo, “Apasionada”. De movimientos redondos y con una plasticidad exquisita, rellena la escena sin igual esta joven malagueña.

Y, sin duda, el mejor regalo de la noche fueron los caracoles “Viva Madrid” que montó nuestro paisano Manuel Liñán, uno de los coreógrafos más solicitados. Es un estallido de color, frescura e inteligencia, que abordan felices las tres protagonistas.

La fiesta termina por bulerías al golpe que remata el mismo Mario Maya e invita a Liñán, llegado de Madrid para la ocasión, a saludar con ellos.

* EN LA FOTO: Manuel Liñán 

Ayer, 30 de enero, cumplió el príncipe Felipe, futuro Rey de España, cuarenta años.

La cuarentena es una década especial, en la que has aprendido a fuerza de cachiporrazos. Entras en ese conformismo feliz de los altibajos, en el que piensas que todo es como es, las cosas están bien o están mal, pero están ahí, rodeándote, quieras o no quieras. Es un momento gozoso en que has encontrado tu sitio o lo que has hallado es que tu sitio no se encuentra.

A los cuarenta te resignas a que los sueños, sueños son, aunque la vida no sea un sueño, como preconizaba Calderón, como mucho el sueño que sueña el hombre borgiano que a su vez es soñado.

A los cuarenta eres previsor, coges un paraguas cuando llueve y caminas bajo las marquesinas cuando el sol calienta. A los cuarenta eres mortal, como cualquier hombre que camina detrás de sus narices (Shaquespeare), pegado a sus narices (Quevedo).

Entre los griegos no se alcanzaba la edad madura, llamada el acme, hasta cumplir los cuarenta años.

A los cuarenta tienes una visión práctica de la vida. Tu cabeza se asienta. Podrás llamarte hijo de Kipling. O puede que no se asiente nunca. ¿Un bala perdida? ¿Complejo de Peter Pan?

Con suerte, atraviesas la mitad de tu vida, la mitad de tu esperanza de vida, que es mucho decir. Quiere decir nada menos que te queda todo lo que has vivido para volver a vivirlo. Distinto, claro. Pero cuarenta años son muchos.

No tienes tanta energía, pero sabes más (o no tienes remedio). No tienes más ganas, pero sí más posibles (o no tienes remedio). No te enamoras varias veces al día, pero has encontrado un equilibrio emocional (o no tienes remedio).

Quien llega a los cuarenta se pone triste. Mira hacia atrás y se pone triste. Se mira al espejo y se pone triste. Se mira los michelines y se pone triste. Se mira el bolsillo y se pone triste...

Hasta los príncipes cumplen años. "Los ricos también lloran".

Ahora que don Felipe sufre la cuarentena (dicho así parece el aislamiento obligado por sospecha de epidemia), no tengo nada más que apenarme por él:

A los cuarenta y no sabe lo que es pasar la revisión del paro, no conoce un trabajo precario, y el desempleo mucho menos. No sabe, ni sabrá nunca, lo que es apretarse el cinturón, no llegar a fin de mes. No conocerá la sumisión a un superior déspota, a un jefe abusador al que, encima, hay que reírle las gracias. Nunca sabrá lo que es echar horas extra o quedarse sin vacaciones.

No sabrá lo que es un pago a plazos o una hipoteca o pedir un préstamo. Nunca vivirá ahogado.

Felipe no se habrá comido una hamburguesa o un trozo de pizza, o habrá invitado a Letizia a comer en un chino porque no se puede permitir entrar en un restaurante. Y, en los cacharritos, su hija no se habrá quedado con las ganas, pues hay dinero tan sólo para columpiarse dos vueltas.

Y nunca se planteó el hijo único o la vasectomía por la precariedad de la vida, pues sus descendientes vendrán con un pan debajo del brazo y un apellido real, un puesto en la sucesión, una gran herencia. Tendrán una vida regalada sin agujeros en los bolsillos.

Bienvenido a la cuarentena, su Majestad, porque mía no lo es.